Elle dit à l’assemblée : Georges Constankis est mort ! Ça lui sort de la bouche comme un cri de combat. Comme s’il fallait être la première à annoncer la nouvelle. La première sinon c’est trop tard. C’est raté et quelqu’un d’autre aura attiré les regards à sa place. Focalisé l’attention quand elle la voulait juste pour elle. C’est comme ça dans son monde. On y annonce les « mauvaises » nouvelles dans l’urgence. Pour la primeur. Pour l’intérêt que cela va…
Mercredi soir, prix d’écriture Claude-Nougaro, backstage. Le spectacle commence et la salle se réchauffe. Le printemps bat son plein ici et la pluie a cessé pour quelques heures. Sept mois de grisaille sur le pays, c’est six mois et demi de trop. Trop de gris, trop de pluie, trop de trop. En marge de la scène, la régie est à l’écoute. Onze hommes et deux femmes. D’ici on voit tout. Tout ce que le public ignore dont il profite pourtant….
Elle est là. Pantalons baissés aux genoux. Regard perdu. En équilibre précaire entre deux voitures en stationnement. Plein jour. La ville s’agite. La circulation automobile charge l’air de sons graves. Elle a pissé entre ses jambes. Collants noirs grillés sur sa peau blanche. Hagarde elle adosse son corps à l’une des voitures. Glisse ses mains entre ses cuisses. Regarde ses doigts. Les essuie sur le capot de l’autre véhicule. Boulevard de Strasbourg. Les passants vont et viennent. Regards ahuris. Inquiets….
Ma vie a basculé le jour où je n’ai pu me procurer un nouveau tube de rouge à lèvres numéro 08. Ce même jour, j’ai appris que la marque avait tout simplement décidé d’en arrêter la fabrication. La mode était maintenant aux roses. Plus de rouge sombre. Ce rouge intense que je portais depuis plusieurs années. Ce rouge qui relevait mes lèvres et leur forme délicate. Plus de rouge puisque la mode était aux roses. Aux rouges à lèvres qui…